134 - SONETO DO VENTO (25.12.2016)

Se houver na vastidão desse horizonte sem abrigo

outros  caminhos  por onde  soem os meus passos

talvez não seja só a vida, que me leva  nos braços,

e me descubra também cumprindo um fado antigo.

Algo assim como se fosse um destino, só mais forte.

Voz  troante  de dentro, impossível de desobedecer,

indo além da razão, da ponderação, e até do querer

- sortilégio profundo forçando-me  a um outro norte.

E erra quem me escutar algum lamento ou queixa.

Não temo  ser um dos tantos que também  que sou,

nem fujo do destino que me leve para onde eu vou.

E se houver no vento alguma voz, ou alguma deixa,

que importa como se desenrola a peça, ou se acaba?

Se é destino, ou se é fado - ou mesmo se não é nada…

copyrightHenriqueMendes 2017

133 - DEVE HAVER UM NOME

Deve haver um nome para isso,

ou mesmo um sentido  mais profundo.

Talvez seja apenas o de uma vibração

que ocorre de todas as vezes que a sentimos,

como um fenómeno mais concreto e físico,

ou pode ser algo que  valha apenas pelo que vale,

e não seja mais que um espaço único, nosso,

entre as coisas obrigatórias espalhadas

pelo horizonte da nossa manhã.

Talvez seja um interstício óbvio entre todas as coisas.

Um reservado discreto, por trás de uma ténue cortina de tempo,
absolutamente privado e completamente ao nosso dispor,

escondido dos relógios e  das lógicas dos detalhes conversados,

das minúcias dos acordos e das convenções, e que está logo ali.

Ali, onde sempre espraiamos os olhos, sem pensar,

seja nos rostos dos outros ou naquela paisagem que já nem vemos. 

Ali, onde cada cor grita mais cores, todos os dias, sempre.

Deve haver um nome para isso, essa permanência de atenção,

essa disponibilidade para um foco de espírito

com que nos assinamos lendo o mundo em todos os momentos,

interpretando, e que nos faz presentes sendo parte, estando.

Deve haver um nome para isso, mesmo que na paisagem conhecida

as palavras não soem,  nem o vento lhes transporte jamais o som,

ou as nuvens lhes tracem jamais os risos brancos no azul imenso.

Deve haver, e difícil não será sabê-lo.

Difícil será admitir que existe.


( Poema e foto de Henrique Mendes )

132 - MEDO DO TEMPO

Por algum tempo tive medo do tempo.

Olhava tudo com aqueles olhos cansados que só tem

quem acha que sabe muito de si e das coisas.

Deambulei  de acordo com a vontade dos momentos.

Achei que, na curva  do rio, a água cantava contra as pedras,

enquanto se perseguia a si mesma para longe de mim,

canções de despedida que eu não voltaria a escutar.

Caminhei pela cidade acariciando-lhe aqueles  recantos

que a tornavam especial aos meus passos errantes,

abrigos de vento e chuva, cantos para repousar  tranquilo.

Lembro nas costas das mãos da temperatura das pedras

E sinto ainda na boca o sabor da água correndo incessante

em antigos chafarizes de bronze.

Olhei aquela rocha lá no alto, junto ao castelo, e despedi-me

da vista que de lá se tem, de barcos cruzando rio,

 numa luz que não é tão dourada em mais lado nenhum.

Pouco a pouco fui entendendo o que procurava entender.

Voltei a encantar-me com as mesmas pequenas coisas

que o tempo não me deixará repetir.

Haverá gentes fazendo coisas, cores colorindo instantes,

barcos navegando ondas ao fim de um qualquer magnífico por do sol,

que eu não voltarei a ver simplesmente  porque não estarei lá.

Pensei sobre tudo isto, em vagares inusitados. E medos também.

Depois , a lua apanhou-me descuidado.

Usou a pulsação das  ondas,  a efervescência da areia,

e os piados secretos das aves nocturnas , e empurrou-me

sem aviso para  memórias de outras noites  ventosas

na praia brilhante, quando quis estar só.

E eu sei como é essa areia gelada. Os jeans molhados nas pernas.

O crepitar efervescente quando as ondas se recolhem.

Um silêncio rico de som, onde os outros não estão.

Eu sei como é…

Então sobreveio uma vontade feita daquilo que não sei ainda.

Feita daquilo  que não aprendi em primeira mão.

Daquilo que não fiz.

E o tempo fica menor, se pensar em quanto é isso tudo.

Retomo devagar os meus passos.

Não repiso.

Observo, guardo.

Cuido.

Estou.

131 - ECO NÃO DÁ, NÃO !

Meu amigo, meu irmão, olha como já se vê  que difícil que isto é.

Não dá para correr sem tocar  o chão, sem deixar as marcas do pé…

E não! O problema não  é tanto o detalhe, um retrato do momento.

O Deserto não é a História,  nem o que a vida traz  pela boca do vento.

(Né não…)

Nem nós buscamos protecção sob a asa de um coronel ou de partido,

com a gente não tem conchavo, não recebemos para elogiar bandido,

a nós não vale a pena nem tanto faz , só ri mesmo quem cai em graça,

os outros vão levando como conseguem, no sofrimento e na raça…

(Mas não é não!)

A vida já não é só opinião, coisa feita, posta no jeito pela imprensa

Não há um culpado só, o lamaçal se esparramou, O barro se adensa

É muito mais que branco ou preto, certo ou errado, bom ou ruim.

É tudo isso, e mais o que fazem na sombra enquanto dizemos que sim.

(Ou não é,  não ?)

Arrumaram desculpas, inventaram lados, raças,  times e campeões

dividiram pra reinar, e zás… dá-lhe, futebóis, carnavais, televisões,

acenaram com direitos vazios, fizeram carícias com línguas de pano

e valeu tudo. Até que o povo viu que estava devendo até ao tutano!

(Ou não foi, não ?)

E quando começou a acordar e se acendeu aquela luzinha de perigo

Logo  vieram mais jogos, heróis, e briguem bróderes! Meu amigo…

Caras lá de fora botaram às pressas dinheiro nos carnavais. Alegria!

Bundas rebolando, com o dinheiro que lhes roubaram no dia a dia…

(É a cuíca, meu irmão! Cuí pum pum, cuí pum pum … Né não ?)

Distraír, passar a mão na cabeça, botar discurso, tratar de ficar rico.

Um dia a casa vai caír, e a gente casca mas é  fora, aqui eu não fico.

Atrás ficam os que acreditaram. Sempre usados, sem casa, sem pão.

Massa de manobra, barracas de lona, exército sem futuro nem chão.

(Não está sendo, não ?)

Mas eu me perco, irmão. Lembro dos malditos que botaram pra fora,

num triunfo de heróis aflitos. Povo com caras pintadas, a quem agora

enfiaram pela goela abaixo, já redimido, quem estava excomungado.

E toma aí frevos e carnavais, trevos sem sinais... Eta povo animado!

(Não é, não ?)

E agora que você já julga que eu estou falando dos males do seu país,

Chora meu irmão, que a coisa vem de mais longe. Já é um mal de raíz.

E se acha que a questão é política e que afinal estou falando é dela

se desengana outra vez… Não! Eu falo de vergonha. Olha a Venezuela.

(Ou isso não pode, não?)

Acha que eu condeno regime, discuto processo, apoio alguma eleição ?

Eu falo de gente, não de time. E de trabalho, não de emprego e pistolão.

Eu falo do inegável, da vida ruim, das imagens da miséria que virou…

E tudo em nome de quê? De qual liberdade? O que foi que melhorou ?

(O bolso do chefão?)

O que eu vou vendo é esse policiamento disfarçado, e essa mentirada.

Essa divisão infeliz entre o mundo sobrante, e a esquerda autonomeada.

A verdade distorcida até ao esquecimento, e a versão que se ajeitou.

A comparação que já não nem se faz, a atenção que campanha desviou ?

(

Pão e circo, meu irmão! Cuíca aí…Cuí pum pum…Cuí cuí cuí…)

Mas nos olhos escuros  dos meninos, em favelas com o mesmo cheiro,

nas mesmas barrigas grandes, nas bolas feitas de trapo do mundo inteiro,

eu não vejo mais os restos do colono antigo, do trabalho escravo  e suor

eu vejo é o olhar vazio das vitimas de quem veio depois e ainda fez pior.

(Ou não teve tempo, não ?)

Não escuto canções de menestréis apoiando os discursos dos palanques,

Deixo os números falarem sozinhos, penso quantos índios havia dantes…

Agora que acabaram com eles, ferraram os coitados sem dó nem cerimônia

vão dizer o quê? Que foi o colonizador? E que tá comendo a Amazônia ?

(Mas não é não…)

Dantes havia bandido e mocinho, o xerife era do bem e a História era a das gentes,

Hoje fede,  irmão… vivemos num cercadinho cheio com as verdades convenientes

E quem devia denunciar o esquema, isso, trazer a lume, chamar de todos a atenção

Já ta queimado e sem crédito! E ou vendeu a alma, ou lhe arruinaram a reputação…

É por isso, meu irnão,

que eu não quero não.

Pra mim chega. Ganharam. Levem a taça, soltem foguetes. Falem de revolução.

Pra mim parece eco, se  repetindo. Vejo é a miséria se instalando.  Não dá, não…

130 - ADEUS KATHLEEN LESSA

Os Poetas não cantam o que são. Nem são o que cantam. Por isso não partem nem ficam, apenas estão.

Rodeiam-nos por toda a parte. Estão em alguns tipos de sorriso efémero. No amanhecer de alguns dias, ou nas gotas de água sobre alguma pétala duma hipotética flor. Ou talvez na emoção que se ocultava nas neblinas de um momento vago. Eles são qualquer uma dessas coisas, ou outra, em todos os matizes que a vida tem.

Num repente se incendeiam e brilham intensamente, revelando-se, e levando longe a  beleza mágica do seu canto, como uma luz dourada que vai aos poucos  inundando os recantos ermos do que era apenas monotonia e silêncio. E depois remetem-se outra vez à paz da sua quietude.

Então a escuridão parece agigantar-se sobre todas as coisas. E o mundo retoma, devagarinho, a História que se vai escrevendo entre Poetas.

CopyrightHenriqueMendes

129 - VERSOS À NOITE, SEM MEDO

Se às vezes disse à noite que chegava o dia

foi sem tristeza nem medo, nem nada assim.

Era apenas outro momento chegando ao fim,

um instante nascendo d'outro que se cumpria.

E se aos segredos das noites contei segredos,

meus, coisas que iam sobrando dos meus dias,

algumas escritas soltas, prosas várias, poesias,

eram prazeres em que divagava, não medos…

Já para os dias ficava trazendo, em sentido inverso

memórias das vielas e fados, da lua e das estrelas,

outros instantes. Memórias subtis que, para tê-las,

tornei  mais errante o passo e mais solto o verso.

Então, fui  somando tudo isso que agora sou.

Tudo o que me foi dando  essa forma de olhar,

que é de Poeta, às vezes, ou apenas um captar

de fadigas, uma passagem para onde não estou.

E quando um dia vier uma outra noite, escura,

donde não colha memórias, nas ruas da cidade,

tentarei  iluminá-la com estas histórias da idade,

até enchê-la de instantes, para ver quanto dura…

CopyrightHenriqueMendes

128 - POR AÍ

Andava um pouco por todo o lado, sem se preocupar em ter um rumo.

Lançava os olhos sobre as coisas, numa espécie de exercício de desatenção, mas eles não se tardavam nelas. Era antes como se os deixasse seguir uma borboleta nas lógicas desconhecidas dos  seus  voos  periclitantes.

Num momento adejavam em fascínios por uma  flor, para logo depois permanecerem encantados com a solidez duma qualquer pedra triste, dum canto sem encanto. Ou então elevavam-se no ar, como num invisível turbilhão de vento e esbaforidas asas, e perdiam-se nos jogos de sombras e nos matizados quentes dos pores de sol.

Às vezes sentava-se num canto qualquer de nenhum lugar em especial, quando o cansaço ou a fome pesavam nos seus gestos. E às perguntas que lhe faziam respondia sendo quem era, dependendo do que estava sendo, ou do que a pergunta perguntava.

"-Não vou mais longe, porque me falta a coragem para o regresso!" - respondeu um dia à estrada. 
"– Pela estrada vai-se tão longe!"

Foi então que uma agitação indefinida fez com que ele olhasse em redor e sorrisse para o sorriso que os caminhos ostentavam, orgulhosos e contentes.

"-São tão mais doces, os caminhos mais lentos!" – continuou. "–Mesmo que já seja noite, no regresso. Caminha-se bem, de noite…"

E quando falava assim, a noite aproximava-se depressa, e surgia um escurecer que já era uma promessa de carícias.

"-E a lua chega bem para ver tudo, e não tropeçar. É tão bonita, a lua!"

E quando assim dizia, a lua brilhava mais, redonda e forte. E era como prata derramada na areia branca do chão, arrancando sombras mágicas às folhinhas de erva e às pedrinhas roladas, sempre prontas a entoarem baixinho o coro dos muitos passos.

Ao regresso respondeu já lá na fonte, dizendo que não voltava nunca por fome ou sede, mas porque sabia quem era, ao partir. E temia não saber se ia encontrar-se, ao chegar.

Então a água da fonte filosofou, e disse-lhe que a vida talvez fosse a própria sede, e que talvez fosse preciso beber sempre, sempre. Logo a fonte murmurejou uma nota mais alta de anuência e, logo depois, no pequeno lago, um sapo mergulhou com estardalhaço, concordando também.

Aproveitador como sempre, de imediato o medo se agigantou e tomou formas, e triste se foi quando ouviu que não era temido.... E a água precisou entender como era saboreada em todos os infinitos instantes em que dava vida, e derramou lágrimas que não eram de tristeza mas de entendimento.

E terá sido das suas lágrimas que um nevoeiro sublime se ergueu, e aos poucos, contente,  subiu até sumir no ar. E foi quando a chuva desceu, e as plantas riam das gotas e cantavam uma canção com notas graves, de terra molhada e pedras verdes de musgo.

Nesse interím, o momento chegou, correndo e feliz. Falou de poesia e perguntou dos poetas, dos versos, de todas essas vozes que se ouviam ali, e que diziam e cantavam.

Alguém lhe perguntou sobre versos de amor, mas a resposta veio do muro, que estava segurando o vento e que permitia tudo o mais.

Num murmúrio de pedras acumuladas, e um sorriso que o tempo derrubara mais ou menos a meio, pareceu dizer que todos os versos são de amor, mesmo em prosa.

Depois, no silêncio que ficou, uma voz fininha disse que versos somos todos nós. E pode ter sido a noite, ou talvez a saudade, que chegou entretanto, ou alguém que ninguém viu.

copyright henriquemendes ( foto e texto )

127 - RUA DA ALEGRIA

Eu lá ia apenas andando,

a cabeça longe, pensando,

enquanto descia

a Rua da Alegria.

Quando olhava as janelas

adivinhava por trás delas

olhares sorridentes

e sorrisos contentes.

E era da boa, a comida,

e quentinha a dormida

e tudo era perfeito,

assim daquele jeito.

E eu jamais pensaria

que era na rua da Alegria

que morava um amigo

que, ao conversar comigo

e ouvir-me elogiar a sua,

me falou da minha rua.

Ele sabia que nas janelas

havia olhos por trás delas,

que o viam passando

e ficavam imaginando

o desconforto que seria

viver na Rua da Alegria.

Eu disse que não era assim,

e ele não acreditou em mim.

E a razão por que o fazia,

nenhum de nós a sabia.

Mas já um ditado antigo,

que sempre trago comigo,

dizia que a galinha da vizinha

é sempre melhor que a minha…

COPYRIGHT HENRIQUEMENDES POESIA E FOTO

126 - QUANDO CHEGARES

Quando chegares para almoçar

irei abrir-te a porta, e saudar-te-ei

como se fosse normal ter-te aqui

para que não te sintas uma visita.

Apenas me importa que sejas, amigo ou amiga,

parte de um preciosíssimo instante.

E único,  como sempre o devem ser 

os amigos e as amigas e, com eles,

os preciosos instantes.

Iremos comer naquela varanda olhando o rio

e ficaremos santamente bêbados e alegres,

abençoados pela tarde que passa, terna,

prolixa  em cores tintas de vinho e sol

refletidas nessas águas que se vão indo, indo…

Um afastamento de pedaços de espelhos e de céu,

e de nuvens que, passado um pouco, já não estão…

( tal como tu não estarás, dentro em pouco,

e continuarás não estando

até que te sintas  convidado  e voltes a este instante

em que beber vinho na varanda, vendo as águas indo-se,

te torna bendito pelos deuses antigos

que ainda vivem nos finais de tarde,

de algumas tardes assim...

Aquelas tardes de alguns dias,

nos dias de alguns Poetas… )

copyrightHenriquemendes

125 - CUANDO LLEGUES

Cuando llegues para el almuerzo,

iré a abrirte  la puerta y a saludarte  

como si fuera normal tenerte aquí,

para que no te sientas una visita.

Solo me importa que seas, amigo o amiga,

parte de un preciosísimo instante.

Y único como siempre lo deben ser 

amigos y amigas y, con ellos,

preciosos los instantes.

Te llevaré a comer en aquel balcón que mira al río

y nos quedaremos  santamente  borrachos  y alegres,

bendecidos por la tarde que pasa, tierna,

prolija en colores tintas de vino y sol,

reflejándose en esas aguas que se van yendo, yendo…

Alejando pedazos de espejos y cielo,

y nubes que, pasado un poco, ya no están…

( Tal como tú no estarás, dentro de poco,

y seguirás no estando

hasta que te sientas invitado y vuelvas a este instante

donde beber vino en el balcón, mirando las aguas yéndose,

te hace bendecido por los dioses antiguos

que aún viven en los finales de tarde,

de algunas tardes así,

aquellas tardes de  algunos días,

en los días de algunos Poetas…)

copyrightHenriquemendes

124 - SEMEAMOS

Somos assim, semeadores...

Quem nos olha não vê, nem imagina que exista,

nos gestos com que enchemos os dias,

esse algo mais, composto da subtil essência

com que os dias nos enchem a nós.

Vistos de fora, somos apenas mais uns...

Sentados nos degraus de pedra quente,

no improvável silêncio da noite mais improvável,

nada nos ressalta nem enaltece,

nem ninguém  nos aponta com o dedo,

em estranheza ou  em estranho receio.

E também ninguém sabe,

nem ninguém adivinha, que, 
no calor da pedra,

absorvemos a história da escadaria.

Nem é visível, nos nossos passos erráticos,

o carinho com que tornamos nosso

o percurso dos passos com que tantos outros,

lhe subiram os degraus, antes,

ou os desceram rapidamente,

em  fortuitas lógicas de vida,

e que depois se espalharam pela cidade

como se fossem inconseqüentes...

Por isso, tantas vezes, não se entendem

os sorrisos vagos , nas nossas faces,

ou os cenhos carrancudos da nossa zanga...

Por isso, tantas vezes, nos criticam

os braços erguendo  alto algum brinde,

sem verem que é o momento único,

que mais ninguém viu ou cantou,

que queremos congelado

antes que passe e se esfume

sem que nada lhe dê voz...

Porque é isso que somos:

-Testemunhas.

E, do nosso testemunho,

semeamos histórias.

Semeamos algum sentido...

copyright HenriqueMendes

123 - ESPEREI

Esperei a chuva passar.

Os salpicos deixarem os vidros.

As nuvens esquecerem-se do azul celeste.

A terra rejeitar a água farta.

O asfalto cantar freadas, novamente.

Esperei físicamente, aguardando desfechos.

Esperei com o espírito,

desejando que acontecesse.

Com fé,

crendo que iria acontecer.

Mas tudo mudava sem retorno,

como se a vida recusasse

hesitações.

Acabou acontecendo,

duma outra forma:

- Deixei de esperar.

As palavras tomaram o freio nos dentes.

Inevitável, o sol nasceu.

A Poesia gritou

mais alto do que eu sei.

Copyright 2008  FotoHMendes

122 - EM CURSO

Aqueles tempos

que hoje mal ouso lembrar,

de lutas vagas

e sons tão fortes,

- que é feito deles?

Estarão contidos

naquilo que  sou?

Naquilo que, hoje, eu sou?

Ou perderam-se

nos  outros caminhos

em que a vida me lançou?

Houve o tempo das palavras.

Com elas os dias se enchiam de cor,

e flores inquietas ensaiavam outros destinos

mais nobres do que os campos,

em dias de primavera.

Com elas,

paixões  enchiam  peitos

e acendiam-se auroras

em olhos crédulos,

faiscando amor.

Com elas  se afagava a alma,

e se persuadia,

se argumentava e nutria

o som da vida a acontecer...

Depois houve todos os outros tempos.

Hoje, não há tempo.

FEV 2008 Foto St andré le Roux 1991

121 - DIA DO PAI ......... ( Día del Padre)

Dia do Pai, aqui em Portugal.

Saúdo a todos os meus amigos que são pais. E a todos os pais dos meus amigos, e a seus pais. Em todo o mundo.

Festejo com todos  as boas recordações que guardam dos seus pais, caso eles já não estejam presentes dessa forma tangível a que chamamos vida. Claro que estão presentes de outra forma, nos mínimos detalhes daqueles que geraram e educaram. Na sua  maneira de estar no mundo, no seu comportamento, nas suas aptidões, sentido estético, limites, humor, desempenhos de todos os tipos.

E porque assim são as coisas, e porque deixar pegadas no caminho de alguém é algo que se incrusta no Tempo por muito tempo, pensemos no que fica de nós. No exemplo que deixamos enquanto pais, ou simplesmente como geração mais velha.

Não creio que educar seja apenas ensinar os nossos valores. É preciso viver coerentemente com eles, para que sejam assimilados como valores e não apenas como regras. Regras contornam-se, dobram-se. Iludem-se. Os valores são a regra demonstrada num percurso de  vida coerente e persistente, que depois nenhum tempo apaga. E isso é exemplo. E com sorte, isso colhe-se de um Pai.

A todos os Pais, que assim se assinaram no Tempo, e nele deixaram com humildade o seu exemplo, não a sua regra, e a liberdade de segui-lo, eu saúdo neste dia tão especial.

A todos o meu abraço imenso. Feliz dia do Pai !

120 - COLORINDO O TEMPO

Se eu fosse colorir o tempo,

pintaria todos os estuários dos rios

com pôr de sol.

E em todos os penhascos

pintaria limites com a erva mais verde,

cravejada de pedras caiadas de branco.

E lá de cima poderiam ver-se

em todo o mar, adejando ventos,

as sombras de velas brancas,

subindo, descendo, acariciando

ondas  e espumas efervescentes

em todas as cores.

Seriam em tons de areia os infinitos,

com coqueiros  em vénias lentas

para onde correr em pausas

de sedes e risadas,

e faiscantes de água os  olhares

de quem olha longe e não se encontra.

Faria da cor poeirenta dos caminhos

a memória das pedras  silenciosas

que escrevem o tempo em sombras

e resistem aos ventos.

E no barro avermelhado dos telhados,

deixaria intermitências de vidro transparente

por onde o sol pudesse pintar em arco-íris

e as estrelas ousassem visitar sonhos

em doçuras primordiais.

E talvez nem fizesse mais...

119 - VENTO NA AREIA

O vento soa areia entre as hastes das plantas

sem folhas, no topo das dunas.

Apaga os sinais dos passos dos passarinhos,

passinhos pequeninos, pequeninos,

em lógicas estranhas de passeios sem rumo.

Ah…São improvisos ao sol crú, branco como papel!

Máculas nesse azul tão impossível,

desse fundo de túnel, lá em cima,

visto em confortos de casaco quente...

Lá onde às vezes sorriem nuvens indo,

só indo, indo…Nessa espécie de brincadeira cruel

de assustar-me com céus possíveis,

de outras cores.

Dia estranho!

Assinou-me o vento naquela areia,

assim, marcado a sombras.

Um traçado de corpo num areal

sob um céu quase imaculado

onde às vezes passavam nuvens, indo.

E eu só escutava a areia, que o vento

fazia soar entre as hastes

das plantas sem folhas no topo das dunas,

rodeado por pegadas de passarinhos.

Imóvel e em silêncio.

texto: Henrique Mendes / Fev 2016