Não te reconheceria,
se te encontrasse por aí
numa curva de algum caminho.
E, por isso, não poderia
dizer-te as palavras doces
que acasos conjuraram
para serem tuas.
Perder-me-ia nos ocasos
dos sentimentos
nunca realmente ensejados,
e nos caminhos gélidos
das palavras não ditas
que escavaram buracos de silêncio
nas encostas do mundo.
Somam-se as certezas
de que um dia foste,
fosses quem fosses,
o poema que nunca escrevi.
Somam-se as certezas
de que um dia fui
o poeta que não soube ser,
mesmo que um dia só,
um momento
que não chegou a ter significado
entre tantos que os tiveram
e que geraram palavras
que pude erguer como muralhas
contra medos e hesitações.
E desse poema não escrito então
sobram até hoje algumas sílabas,
esparsas em seus leitos de tempo,
que interrogam, questionam,
logo seguidas de outras mais fortes
que asseguram, que cimentam escolhas,
que recordam os alvoreceres
dos dias magníficos
com que me escrevi.
A vida é, toda ela,
o poema que nunca escrevemos,
sejamos lá quem formos...
1/5/2022
copyrightHenriqueMendes/2022
