30 - ARREPIOS ( Haikai )

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As águas dão

invernosos arrepios,

durante o verão.

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29 - SOLITUDE ( Haikai )

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O calor, torna

as núvens mais altas

em caminhos sós.

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28 - PROJETO CHIANTI

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Para André Bessa, o mais novo dos meus velhos amigos, que, além de outras virtudes ligadas á poesia e á música - e outras artes não menos notáveis - entende o meu entusiasmo pelo Chianti.

 

Tomaremos, proponho,  esse  chianti  por horizonte,

(pois, neste momento, o que mais me interessa

são os ensinamentos, jamais  tolices, do Bessa),

e  aprender sobre sonetos, uma espécie de ponte.

 E por essa ponte  caminharei em desconforto,

rumo à Arte Maior tida como bandeira erguida,

não usando essa liberdade, sempre tão  querida,

da palavra voando livre, expressão e porto.

 Isto pelo fascínio sempre tido com tais artes,

que não é de hoje, nem  apenas daqui,

mas de outros tempos, e de outras partes.

Por isso, mesmo parecendo antagônicas,

não são de atraso minhas posturas...

- é que ainda estou brigando com as tônicas !   rsss...



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27 - TRICKY BUSINESS

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Há memórias

que não podemos procurar.

Arriscamos encontrá-las !

E ao Tempo ...

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Foto: H.Mendes/2010/Musée Rodin/Paris

26 - SACRÉ-COEUR

A cidade não chega nunca a ser uma surpresa.

Não chega  a renovar-se em gritos, cores, cheiros, atos.

Não...

Acaba repetindo-se  depois de um ponto,  efémero

como uma fronteira escassa.

A cidade morre num carroussel antigo, colorido,

que roda perfeitamente,  teimando  num outro tempo,

como se fosse um relógio acertado por um fuso estranho.

Depois começam as escadas de pedra

por entre verde-jardim  e  degraus subindo sempre,

a pedra impondo-se mais e mais a cada passo lento,

eternizando momentos, esculpindo o tempo.

E nas costas a cidade evanescente  tornando-se  borrão,

detalhes perdendo-se, fundindo-se  num todo

mais amorfo e sem muito sentido.

Impõe-se a pedra, degraus, patamares, pausas.

Alguém  toca harpa, deliciosamente, por moedas,

num  concerto improvisado de costas para a cidade.

Por fim,  a presença dominante da pedra é absoluta,

esmagadora até ao limite dos sentidos.

No alto da montanha a beleza sublime do templo

que os homens extraíram dela  e ornaram de riquezas.

Atrás de mim, a cidade,  já tornada paisagem apenas.

E comigo uma inquietude, um ciciar baixo de vozes

que mais  ninguém parecia ouvir.

Por fim, um movimento mais súbito da cortina de água

numa das várias fontes próximas

tornou mais veemente a  inércia dos rostos

que me fitavam, estáticos, por detrás dela,

em total mimetismo com o lugar.

Creio que alguns me olhavam surpresos por vê-los.

Outros, apenas com a indiferença da perenidade.

Outros ainda, com a sabedoria que a pedra acumula.

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25 - VAGO

Queria um olhar límpido e vago,

 onde não houvesse mistérios,

mas apenas  a total falta de ansiedade

duma manhã  abrindo-se a outro nascer de sol.

Queria uma erva molhada e um cheiro de sonhos 
remanescentes, em azul profundo.

Campos atávicos entre montanhas

onde  nuvens impossíveis chorassem

 aves insuportáveis, em risos de ave.

E árvores, como dedos erguidos

a um céu impossível de se apontar.

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24 - PONTO G

Há numa praia da minha infância,

por entre as rochas amontoadas  aos milénios,

um pequeno espaço ignoto e escondido

onde é preciso machucar os pés para se chegar.

Na baixa-mar por ali fica, vagamente exposto,

coberto pela sujeira desdenhada pelo oceano

e pelos olhares de quem atenta mais longe,

preferindo  a dificuldade dos  horizontes

à feiúra  do lixo urbano naufragado.

Na praia-mar fica submerso e muito fundo,

e o pequeno espaço muda de cor

consoante a cor da luz percorre todo o espectro,

num acordo antigo com as ondas na superfície.

E muda de forma e torna-se limpo e são

consoante o mar  flutua o lixo e o leva,

e deixa apenas  aquele  pequeno ponto

que mantenho desconhecido dos outros

encaixando nele uma pedra igual a tantas.

E ninguém sabe, no meu mergulho,

desse tempo precioso que gasto por lá.

Nem do estranho prazer ritualizado

de retirar a pedra-camuflagem e,

no mais improvável de todos os gestos,

do encostar dos meus lábios à rocha áspera

num beijo que castamente me enche a boca

da água doce e pura que ela derrama,

e da celebração de um ato de amor fantástico

entre reinos naturais diferentes,

quase  iniciático e quase perdido.

Quase...

(Sempre há um leve crepitar chiado
de areias em frição, umas com as outras,
movidas pelo balanço cósmico das ondas.
Ou então de pequenas pedras ajustando-se,
ou quiçá corais num aplauso baixinho...
-ou é apenas tempo de regressar á superfície,
antes que a falta de ar já seja tanta
que fique maior que qualquer angústia,
e já não compense mais ter medo,
e a melhor escolha se torne ficar mais um pouco,
e, depois, um pouco mais ...)

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