112 - MONTANHA

Talvez não inventemos a montanha antes.

Ou talvez ela não exista.

Talvez nem haja,

entre o cume e a nossa vontade,

um caminho maior que os primeiros passos,

de entre tantos ascendendo sempre.

E todos eles sob o encantamento

desse ritmo atávico da estrada longa,

inescapável, e a perseguição errática

das folhas perdidas  pelos outonos

que nos acompanham.

( Ou, quem sabe, dos dois, movendo-se

lânguidos,  numa orgia lenta

de divindades estranhas.)

Ou então não passam de restos, apenas,

poeiras e folhas, ou memórias e momentos,

brisas e coisas assim mais simples

e sem graça mais profunda,

como frutos de acasos

e porque sim’s.

E do caminho nascido dos passos andando,

do cume ermo e estreito,

agora sem subida e sem momento,

nem paisagem que não seja de descida,

talvez não precisemos  mais

do que o mero tempo

para um gesto vago, de adeus.

Mesmo que não tenha importância

para que lado o aceno acontece, ou a quê,  

ou a quem, ou qual a história perdida,

tão frágil e única, que fica por contar.

Ou que outra, subindo a montanha,

tecemos em fios de ouro e fiapos de sonhos

maiores que as nuvens amarelas

dos desertos sem pegadas nem limites…