Tempero a minha tinta com pigmentos certos
em pequenas doses, de que nunca me apercebi.
E são sempre os mesmos, os frascos que deixo abertos,
nessas prateleiras onde guardo de tudo o que colhi.
Não são bem memórias, nem chegam a ser recordações.
São mais esboços, algumas coisas apenas começadas,
às vezes apenas imagens, ou apenas vagas sensações.
Raramente convicções plenas, ou certezas já formadas.
São também fragmentos, pedaços de coisas, objetos costumeiros,
papéis onde lancei linhas como gritos de alma, interrompidos,
arquivos de pensamentos que se inexplicaram, perdidos,
num mar de acasos displicentes, travestidos de ordeiros.
A um pouco de tudo isso, misturo a vontade e a sede do momento.
faço a tinta com que me pinto, na tela do que vou podendo ser,
em traços fortes de emoção e uma ou outra lágrima de prazer,
até que de mim reste algo mais concreto do que apenas o sentimento.
É dessa forma, vendo paredes cobertas de tantos pedaços de mim,
que recolhi em tantos rumos inesperados por onde me espraiei,
vendo as marcas do uso dizerem-me quais foram os que mais usei,
que entendo melhor como, afinal, sou, e como me tornei assim.
E se, nesse processo de tornar-me em mim e dar-me forma,
me dei a tanto, e em tanta coisa leio o formato da minha mão,
que privilégio conhecer-me assim por dentro, saber-me razão,
e escolhas além dos acasos, e improvisos além da norma...
Depois encaro os dias, senão refeito, pelo menos renovado.
E se não encontro motivos para orgulho, nessas cores que exibo,
por certo também nelas não encontro razões para o ver ferido
e o meu caminho estende-se em passos de caminho caminhado....
E quando ocasionalmente me esqueço do básico que aprendi,
e dou por mim assim cabisbaixo, e vejo o triste que eu estou,
olho os meus frascos abertos, pago o preço de ser quem sou,
e repinto-me com as cores que, aos poucos, para mim escolhi.
Julho 2010 / rev 2012
( imagem do google )
