43 - TRILOGIA DOS PASSOS - O VIANDANTE 1

Caminho devagar, saboreando passos. Sabendo que me levam na velocidade certa, dando-me tempo para pensar.

Caminho apesar de tudo, mesmo quando há na paisagem elementos conhecidos de há muito, ou perante o fatalismo do inevitável.

Caminho em desespero de causa, sem mapa, sem rumo. Deixando que o acaso escolha todos os que quiser, daqueles pensamentos desgarrados em que tropeço sem saber como integrá-los em frases.

Caminho como se estivesse absolutamente seguro da existência de um caminho. Um trilho oculto sob a lâmina de águas rasas, por debaixo das nuvens espelhadas, encastoadas em azul.

Caminho como se caminha, caminhando.Apreciando os segredos do caminhar.

Caminho como se sempre valesse a pena. Por isso o meu caminho é longo.

Por isso, o meu caminho se confunde com o meu destino.

Se assim não fosse, seria apenas mais um caminho.

Um outro fado qualquer.

TRILOGIA DOS PASSOS, O VIANDANTE 1

Fev de 2009

42 - A VOZ QUE NÃO FALA DE AMOR

Não, não fala em códigos.

Nem canta o amor.

Não fala pássaro, nem árvore,
nem galho, ou folha, ou verde,
assíncrono na montanha 
de todos os verdes.

Não diz palavras de vidro,
frágeis como momentos.

Suas palavras são profundas
como poços antigos
onde vicejam aveludadas sombras
e gestos, beijos, carícias 
- ricas de ecos,
e prenhes de silêncios.

Fala fogo,  diz vertigem,
freme vulcão rouco,  
queima em lonjuras.

É mato rasgado em caminhos
por entre  espinheiros e escolhas, 
abertas como feridas, na voz,
sempre soando mais baixo
do que as palavras dizem amor.

Não, não há códigos.

E é o amor que canta a vida.

41 - ? COMO NO ?

?Como no?
Claro que las escuchas
a esas voces que sonan memórias de montaña!
Que hablan de las causas más profundas de los relevos
al quebraren la indulgencia monocórdica de las mañanas,
tan derramadas por las planuras de los campos
en oro de pan y cielos de puro azul...

? Se no las escucharas, como podrias saber
que hay gritos de verde en las memorias de las piedras
anidadas en los suelos de nuestros camiños,
y que el tiempo es su aliado, cuando las acaricia y desgasta,
y las reduce al polvo donde, sin fecha marcada,
firmamos echos en pisadas y plantios?

( ?No es eso que es vivir ?
Decidir a toda hora
se los camiños se cumplen en pasos,
o se son los pasos que se cumplen en camiños? )

5/12/2009

Nota: Este é um texto antigo, contemplando um momento poético específico, que hoje dedico a André Bessa, amigo e  Poeta, cujo respeito pelas palavras e pelo verdadeiro conhecimento, me cativaram desde os primeiros contactos. Espero que goste, meu caro !

(foto: António Mendes )

40 - ONDE DEIXEI DE IR

Não me surpreendo por não ter sido ontem,

nem anteontem, nem por esses dias,

que essa memória  se  afastou de mim

e se aninhou em algum canto onde deixei de ir.

Surpreendo-me nessa descoberta simples,

mas tão...tão trágica, dramática, quase obscena,

de haver em mim – inimagináveis -

cantos  recônditos, onde deixei de ir.

Profundos, e impossíveis de localizar

sem um gatilho que temerariamente 

mos apontasse,

como um dedo nodoso, e feio. 

Acusativo e predisposto a um drama 

ortopédico. Voilá...

Ou então descobertos assim, singelamente,

num arrulho de pomba-surpresa flanando.

Sons de ar revolvido  ao pousar na chegada,

num ciciar prazenteiro de penas,

e aquele arfar hesitante, questionável,

que ainda não entendi 

se vem de todas as coisas  

antes de acontecerem  realmente,

ou  se vem  de dentro de mim,

murmurando-lhes  boas vindas,

ao revê-las mais uma vez...

39 - NINGUNA PALABRA DE AMOR

Ninguna palabra de amor

puede ser más que una improvisación.

En todas nos recreamos

como amores antiguos, renaciendo.

Y en todas nos sepultamos

como tristezas nuevas, muriendo.

Por eso amamos con entusiasmo, ávidamente,

porque no hay más formas de amar que así:

- amando, como si amar no fuera

más que una finalidad en sí misma,

un extremo a qué apuntar,

un norte fuera de una brújula

extraviada de su función...

Amamos porque la alternativa no existe,

y amar es mucho más dulce que apenas ser

- sin gracia, sin cielo, sin pájaros accidentales,

todo descubierto en un instante insospechado

que no existiría una hora antes,

simplemente por no haber palabras para amar...

-y el amor también ser hecho de palabras.

original em espanhol

improviso ocorrido no chat Cafe y Poesia do site Poetastrabajando.com em 1.4.2012

38 - BOLA DE SABÃO

Caminhava pela vida normal afora

quando  percebi  toda a mentira...

Então corri depressa para o Café, sentei-me,

e deixei que se instalasse completamente

essa campânula transparente de isolamento  elástico

que ainda não tinha visto antes,

e que,  em mim,  não passava de uma suspeita

-mas que realmente nos cerca, etérea,

roçando-nos em suave evanescência,

quase brilhante como uma bola de sabão.

Ou que nos envolve  como uma aura,

para os mais místicos.

Que nos acompanha os gestos, 

e permite tocar, cumprimentar,

sem inibir o tato, a carícia, o gesto intimo...

Mas que nos separa dos outros, tão cansados,

tão previsíveis, tão solitários em grupo...

- e tão fora da bola de sabão.

Foi assim que olhei a cidade e os passantes.

Pela primeira vez  com esses  novos olhos, 

preparados para ver bolas de sabão.

Não...

O sabor do café não mudou!

37 - OLVIDO

Não foram apenas raios, acontecendo.

Coriscos,  na soturnidade cinza dos dias...

Foram dedos cravando-se com ternura

nas montanhas túrgidas, ás vezes tão longe...

- outras tão perto como um respirar comum !

Cravando-se na simplicidade curvilínea das suas encostas,

empinadas como seios ,ante um beijo assim,

espasmódico e secreto, poderoso e inaceitável.

Rasgando as brumas quase inefáveis das lagoas

expondo-se, nuas,  metálicas,  ao luar azul

-quais territórios cúmplices,  em noturno desabrochar.

Lendo no solo os códigos primevos ,

vencendo ritos de passagem, e explorando todos

os caminhos secretos para chegar lá...

Lá, onde, passando por  entre cascatas de palavras,

que o tempo decompunha  em dourada  garoa fina,

e gestos  avassaladores, repetindo-se  vez após vez,

num raro milagre de acasos que não há,

o espírito essencial  do barro primevo

moldava-se e revelava a forma  que nos compõe.

Cipós subiram enredados pelos pulsos, improváveis

como veias pulsando o verde do acaso profundo,

tocado, transacional, absolutamente coerente...

Estabeleceu-se  uma outra estética  mais primordial, feita de alma.

E um outro ato plástico, ansiado sem chegar,

tornou-se quase visível e quase tátil

-na insubstancia  dessas mãos  descruzadas,

uma primeiro, posta para o lado, dedos nos dedos,

olhos invadindo olhos irreversivelmente,

depois a outra mão em total despojo, oferta  arfada,

harpejo. Sim.  Ferro, sim.  Desafio incandescente,

impondo-se de surpresa, interminável, impossível,

e novamente a surpresa, impedindo o grito da surpresa,

a surpresa subjugada, mas insustentável de manter,

e  por  fim  o grito rasgado,  expulso, vitorioso

Gritos em fôlego de lua, manto de magia, um após outro,

e fogueiras  de medos e pudores, e  prazeres puros,

e delícias, ah as delícias... finalmente!...E olvido.

Olvido .

Tremores. Tremores e cores !

E  um cheiro acridoce de  infinito...






(03-2012)