90 - TODOS OS DIAS

                                   

89 - SEI LÁ

Sei lá 

se a núvem que fugia

do vento

fez da sombra do dia

o momento

de se encontrarem os dois

num ponto escolhido a dedo,

já tardio para ser depois

e impossível de ser mais cedo…

88 - INVEJA

              

                Essa luz que some e se embaça,

                É o fim qualquer de mais um dia...

                tela fina que só de ser olhada se esgaça

                e que se fosse  tocada se desfaria…

                Invejo, sim, esse tempo  diminuindo,

                sempre encurtando-se,

                reduzindo-se, afastando-se, indo,

                como se longe não fosse bastante ,

                e desse horizonte  restante,

                de Poeta,  sempre pretendido além do que está,

                parecendo já ali, quando é muito mais lá,

                cheio de paradoxos, realidades,

                impossibilidades,

                e perigosos bichos –temores , 

                incontornáveis razões

                - e  finalmente aquela dores !

                que, como se sabe bem,

                um Poeta sempre   tem .

                Traz consigo aquela doçura especial,

                talvez carícia meio secreta.

                Com a qual desafia a vida , dia após dia,

                tem com ele o que dele faz  Poeta

                e a saudade, a tal, 

             que torna o resto  em  Poesia.

MOMENTO - PEDRO ABRUNHOSA

86 - QUE TRAGO NAS MÃOS

De tudo o que podia ter sido a nossa história,

acabou sendo só o que pôde ser.

O Tempo não nos concedeu mais,

mas, ainda assim, o que trago nas mãos

são muitos dos gestos que foram teus,

e cicatrizes de coisas que nunca decidirei

se mas ensinaste mal, ou se mal as entendi.

E mesmo depois que escolhi os meus caminhos,

e, caminheiro, caminhei  meu caminhar,

levei comigo por detrás destes olhos de pássaro

a solidão risonha daqueles poucos  

que, inquietos, buscam a paz.

Hoje, no teu aniversário, pai,

escuta o meu  “-Muito obrigado! “

Talvez hoje, tantos anos depois, afinal,

já houvesse perguntas que, se tas fizesse,

não as soubesses responder.

E sei como ficarias contente.

Poupou-me o Tempo

essa memória triste.

85 - GUARDANDO UMA PRECIOSIDADE

 Escrever é estar no extremo 
 de si mesmo, e quem está 
 assim se exercendo nessa 
 nudez, a mais nua que há, 
 tem pudor de que outros vejam 
 o que deve haver de esgar, 
 de tiques, de gestos falhos,
 de pouco espetacular
 na torta visão de uma alma
 no pleno estertor de criar. 

   João Cabral de Melo Neto /FALECIDO EM 1999

84 - GRÃO DE BICO

Eu não sabia que tinha um olhar pidão!

Mas a fome  bateu enquanto corria atrás daquele poema que eu sentia especial. Quase etéreo e, ao mesmo tempo, quase tangível - como devem ser os poemas que, por um milhão de razões ou por  nenhuma razão aparente, acabam se impondo no espaço em branco da folha à nossa frente.

Levei-o comigo, num diálogo interno intenso, tenso, táctil, enquanto desenhei todo um novo país de esquinas e ruas, e batalhas travadas por momentos e oportunidades pontuadas a vermelho e verde  nos semáforos da cidade que ia acontecendo sem que encontrasse nela um lugar onde comer.

E a minha fome já estava a tornar-se insustentável quando, dum momento para o outro, com trombetas de acaso milagreiro soando e tudo,  dei por mim num pequeno restaurante, com o carro estacionado quase na porta, escolhendo comida a meu bel-prazer.

Mantinha-me concentrado no poema, e meu pensamento devaneava intensamente a seu respeito, quando vi reflectido no espelho, em frente à magnífica salada de grão de bico que me preparava para comer, o meu olhar dividido entre o abstracto, o esfomeado e… o pidão.

Há momentos assim, especiais, que depois nunca mais se esquecem. São feitos de pequenas grandes coisas. Galáxias descobertas num momento fugaz, inesperado. Um prato predilecto, exibido numa luxúria de apresentação, num lugar absolutamente improvável, exponenciando ainda mais meus apetites e revelando expressões de olhar que passei a conhecer só daí para a frente - confesso.

Um momento assim é uma ilha. Uma memória isolada de todos os contextos, onde se volta muitas vezes. Cada vez menos por acaso, e cada vez mais pelo fascínio das surpresas que, até  sob o devaneio abstracto de um poema formulando-se, continuamos dando a nós mesmos pela vida fora.