114 - INVENTOU-SE O POETA

Um dia alguém inventou por bem,

na comodidade tranquila de quem sonha

desejos sem risco, coisa para os outros,

que alguém mais fosse , dissesse algo

ou fizesse extraordinário feito,

que tivesse  os  contornos  grandiosos

e a aparência do inevitável.

E então, o nascer dos dias

passou a chamar-se amanhecer,

(se não foi ao contrário),

conforme desse jeito dizer,

ficasse mais bonito mostrar

ou de acordo com o sentir.

As folhas verdes das florestas

soaram chuva com as  gotas  grossas

repicando em branco, e

ficaram mais verdes, evidentemente.

E  nos prados, daí em diante,

as flores  exalaram  em elegâncias

não perfumes, mas  luxuriantes

gritos de cor dando trabalho aos artistas.

O mundo mudou

depois que alguém sonhou

para os outros  um mundo

com contornos grandiosos

e detalhes magníficos

vicejando nos lugares comuns.

Para uns, inventou-se o destino.

Para outros, inventou-se o Poeta.



(foto HMendes  / pelo Dia do Poeta  20.10.2015 )

113 - SOCORRO

Não houve nenhum assobio baixinho,
como o vento faz nas frinchas das janelas.
Nem hastes de plantas,  inclinando-se em aviso,
postes oscilando luzes inúteis em vielas mais escuras ,
ou papéis voando misturados 
num caos de páginas não numeradas.

Foi apenas uma espécie de saudade
do espaço emocional mais curto,
menos estendido no tempo,
menos sujeito a efeitos de trama.

Saudade da coisinha que fica pronta,
em meia dúzia de linhas cujas emoções
crescem além das nossas que lhes deram vida.

Foi a sensação de falta desse olhar
tão benévolo, mesmo sendo crítico,
ou acre, não sendo doce,
e sempre doce, sendo de amor,
que se lança sobre o mundo
como uma escuridão de outras coisas,
e que nos isola, como se uma capa fosse,
do instante mais premente,
do projecto mais regrado e longo,
da prosa com um objectivo mais distante.

Já não me lembrava da solidão das folhas
amontoando-se para um livro.
Pude esquecer, sem senti-la, a fome
onde  nascem os poemas  de socorro...

Até hoje !